Баста, Boombox - Солнца не видно

И плевать кто решает - Москва или Киев, лучше скажите, как прожить на прожиточный минимум?
О чём вы молитесь в Храме Христа Спасителя в сердце столицы страны третьего мира?
Эй, гражданин начальник, как же печально видеть державу, погружённую в отчаянье.
И тут беспонту врачевать нас умными речами, мы бы охотно пообщались с вами в чате.
А пока кнуты и пряники, погоны с печатями, рэпчина, за которую готовы отвечать мы.
И пока мы не одичали, сторчавшись окончательно, качаем за своё, так-то, гражданин начальник.
Здесь даже солнца не видно... Говорят...
Здесь нех*й ловить, но... Но мы...
Мы в собственном ритме, мутим то, что помогает жить нам.
Пропитаны бытом и пылью... Здесь без мазы...
Сказку сделать былью и время шепчет "i'll kill you",
Но мы мутим то, что помогает жить нам.
Убиваясь дымом и пуэрчиком в плитках, так, что даже солнца не видно.
Для одних жизнь приторная, для других - пытка, ты дома спишь сладко, а кто-то едет на крытую.
Кто-то мутит визу, чтобы свалить за океан, а кто-то в бегах и уже полжизни там,
Кто-то, если чё - сразу бежит к ментам, но а мы тут пока и пытаемся что-то менять.
В текстах важен ровный базар, черту перейти легко, но как потом смотреть людям в глаза?
Плесни старикам горькой в стакан, то, что останется после нас - это наша правда в стихах.
Мы не хаваем то, что подают в новостях, и в наших часах кое-что другое вместо песка,
А раз так - готовы рисковать, мы распяты давно и поэтому не боимся креста.
Царь ставит своих на места, и такие как мы с тобой здесь в роли крепостных крестьян.
И ждать рестайлинга - не вариант, либо покорно в стойло, либо ковылять в кандалах.
Эй, гражданин начальник, а корона не жмёт? Это ложка дёгтя в ваш липовый мёд.
Может я дурак и разобью об эту стену лоб, но не по мне хавать это фуфло. Так-то...